Ein Mütterchen mit dünnem, schwarzem Haar und dunklem Mantel streicht zwischen zwei Birken am Landshuter Hauptfriedhof zum Grab, wo Gatte und Sohn liegen. Sie buckelt sich, stützt eine Hand auf die Knie und zupft aus der Lederhandtasche ein rosa Tuch, um den Weihwasserspender zu polieren. Sichtlich plackt sie sich, als sie ihr Kreuz stotternd wieder aufrichtet. "Mein Mann würde sagen: Mei, lass es doch!", mutmaßt die Frau, "Aber ich brauche das".