Bachmut-Frontlinie. Frühling. Irgendwo zwitschert ein Vogel. Sonnenstrahlen wärmen die Mauer. Daran lehnen Tragen. Das Blut darauf ist eingetrocknet. Die Häuser in der Nachbarschaft sind verlassen: Leere Fensterhöhlen glotzen auf grauen Asphalt. Druckwellen haben einige abgedeckt, bei anderen ist das Dachgestühl nach Treffern ausgebrannt. Einem Baum hat ein Einschlag die Krone abgerissen, die Äste werden kein Grün mehr tragen.